Carta do ritual

Parte I 

Querida Emma,

São cinco e treze da manhã e isso é tudo culpa sua. Estou no topo da rua 38 agora, à espera de um ônibus no frio gelado. Todas as estrelas parecem branqueadas no céu negro e morto. Esta é a pior ideia que eu já tive.

Eu vi um gambá esta manhã, no entanto. Isso foi incrível. E ligeiramente aterrorizante. Você já viu um desses? Seja grato se você não tiver. Eles têm essas caudas. Esses contos longos e estranhos. Não atenção suficiente tem sido focada em gambás como pesadelo potencial de combustível. Acredite, esse potencial existe.
Desculpa. Eu tenho um problema tangente. Você sabe disso.

Assim, de qualquer maneira, isto é culpa sua. Você é o único que você continua me dizendo para ler mais creepypasta. Cresça um par, Stuart, você diria. É apenas uma história assustadora na internet. Isso é tudo. Leia-o. Não vai matar você.

Bem, hoje é o dia que eu descubro.

Ontem à noite, eu estava sozinho e entediado e tentando me assustar. Meu pai está fora da cidade em alguma convenção no interior de São Paulo. Eu sei que eu não te contei. Eu sinto Muito. Eu não podia. Eu te conheço, Em. Eu sei que você tentaria me fazer ter uma festa e essa é a última coisa que eu queria. Você me conhece. Eu odeio todo mundo.
Eu continuo tendo pensamentos horríveis de meu pai se envolver em embaraçosamente sórdido e pedestre comportamento de Las Vegas com todos aqueles outros convencionalistas de meia idade. Eu os vejo como um bêbado, calvo, autoperpetuando longa linha. Desastres ferozes afastados de suas casas e agitando as garotas de meia idade.

Eu pensei que depois que minha mãe morreu, eu teria um melhor relacionamento com meu pai. Mas tudo o que ele faz agora é trabalhar. É como se ele estivesse aterrorizado por ter uma conversa comigo. Eu entendo: eu sou seu filho devastadoramente espirituoso, charmoso e bem vestido. Eu seria intimidado de mim demasiado. Mas como eu posso ser encantador, você pergunta, se eu ficar nas noites de sexta-feira lendo creepypasta sozinho? Ainda encantador, garota. Ainda bastante atraente. Estas tangentes enfurecedoras serão a morte de mim. De qualquer forma, eu li um ritual de massas ontem à noite chamado "Café des Poètes". Você já leu? Leva uma eternidade para ficar assustador e acaba sendo mais triste do que qualquer outra coisa, mas eu gostei de qualquer maneira. Depois que eu terminei de ler, sozinho em minha cama, meu quarto iluminado por meu laptop, eu pensei, bem, por que não? O que aconteceria se eu seguisse as instruções de massas? Alguém já fez isso? O que eu tenho a perder, Em? É por isso que estou aqui, esperando por um ônibus. A massa disse que vai aparecer depois que eu esperar por vinte minutos. Já tem quinze anos.

Eu não vi uma coisa. Esta carta que eu estou escrevendo você, aliás, é parte da massa. Eu sou suposto parar e escrever uma carta quatro vezes durante este a meu um amor verdadeiro. Espero que você esteja bem com ser meu verdadeiro amor. Eu não acho que Tad Zio está mesmo ciente de mim. Além disso: ele é muito reto. Tão trágica bonito e tão e em linha reta. Estilos e flechas que vivemos nesta vida, garota. Eu não vejo um ônibus em qualquer lugar. Esta não é mesmo uma linha de ônibus. Estou começando a pensar que esta massa - spoiler - pode não ser verdade. Deve haver um cara esperando comigo na esquina também. Não devo falar com ele nem olhar para ele.

Desde que ele não está aqui, que atualmente não é um problema. Qual é bom; Este canto é realmente muito assustador. As luzes da rua estão quebradas, tipo de cintilação, há esta névoa em toda parte e é fria. Muito mais frio do que eu pensava que seria. Eu não estou vestindo o tipo certo de roupas para isso - Oh. Oh, porra. Oh, porra caralho. Alguém está andando até o canto. Santo porra. Eles estão bem perto de mim. Porra. Porra. Porra. Oh, eu não estava preparado para isso. De modo nenhum. Eles não estão dizendo nada. Minhas mãos tremem. É difícil escrever. Eu posso ver minha respiração mas eu não posso ver a deles, Em. Eu não consigo ver nenhuma respiração. Há luzes. Vindo da rua sem saída. É um ônibus. É um ônibus. Tem janelas escuras. A porta se abriu..

Parte II

Eu ainda estou vivo. Eu sou um jantar, eu acho. Que esquisito. Tipo, muito estranho. Estou perdendo, a porra da consciência eu acho.

Este lugar - deixe-me descrever o ônibus primeiro. O ônibus: Jesus.
O ônibus. A massa disse que eu não devia falar com ninguém no ônibus. Não é difícil. O ônibus era um filme de horror. As luzes iriam e saíam no corredor. Quando as luzes estavam acesas, você podia ver os outros passageiros. Eu gostei melhor quando você não podia. Havia provavelmente quinze outras pessoas no ônibus. Aquela coisa de * estremecer* que estava esperando comigo no ponto de ônibus não conseguiu. Eu tive que caminhar passado para chegar à porta de ônibus. Não se moveu.

Depois de me sentar no ônibus (dei um real ao motorista, fui para a décima terceira fila, segui as instruções), olhei pela janela. Mesmo na luz tênue não-bastante manhã eu podia vê-lo. Era alto e negro e movia-se de uma maneira estranha. Como se todos os seus ossos tivessem sido quebrados e colocados juntos. Ou talvez como se tivesse roubado outros ossos e os tivesse colocado dentro dele.

Eu o vi engatinhando na entrada do esgoto.

Eu não sei como ele se encaixa. Ele dobrou, eu acho. E então o ônibus se foi, dirigindo por o que deveria ter sido ruas reconhecíveis. Mas não foram. Eles não eram de todo. A massa disse que o meu telefone não funcionaria. E não é assim. Apenas me diz que está procurando por uma rede. Então eu tenho que tentar lembrar essas instruções besteira perfeitamente. E é uma merda. Todas as massas rituais que já li estão se misturando. Não consigo lembrar o que eu mesmo deve dizer quando eles me pedem para café. Mas oh deus: o ônibus. Essas coisas nos assentos. Eles tinham capuzes para cima. Roupas pretas. Mas eu vi coisas. Tentáculos. Acho que vi tentáculos. Ouvi gorgolejar. Um estava pingando, pelo amor de Deus. E o cheiro. O cheiro..

O cheiro. O motorista parou duas vezes. Na terceira parada, lembrei-me que tinha de sair. Eu não queria sair. Eu não queria andar por aquelas coisas. Eu finalmente me levantei. Todos olharam. Eu não. Isso estava nas instruções: não olhe os passageiros na cara. Eu tentei esquecer as instruções acrescentou, "se eles têm um." O corredor para a frente do ônibus sentiu como milhas. Talvez mais? O que é uma liga? É estritamente uma medida subaquática? Tanto faz. Demorou mais do que para sempre. E então um deles disse meu nome. Silenciosamente. Muito silencioso. Dizia meu nome e meu aniversário. Dizia o nome do meu velho cão. Sua voz soava como um brinquedo que alguém tinha deixado de fora na chuva. Todos começaram a repetir, todos os meus segredos, todas as minhas histórias, todos os momentos da minha vida em um barulho horrendamente baixo, e eu continuei até que cheguei à porta.
Eu pulei para fora e o ônibus rangeu fora. O céu tinha ficado mais escuro em vez de mais claro. Eu estava em uma esquina, cercado por prédios de escritórios e fachadas. Fui em frente. Eu podia ouvir o tráfego, mas eu não podia ver nenhum. O sinal do neon fortemente. Eu atravessei a rua e entrei. Agora estou aqui, esperando por uma garçonete. Essa é a próxima parte. Há um par de outras pessoas aqui. Eles estão apenas olhando para suas xícaras de café. Não estou olhando para ninguém. O ar é azul de cigarros, mas ninguém aqui está fumando. Explique isso, por favor. Explique qualquer coisa. Eu não sei o que está acontecendo. A garçonete está chegando. Isso é o que ela disse. Há! Isso é para você, garota. Eu estou tentando mantê-lo juntos.

Parte III

A garçonete me perguntou o que eu estava bebendo. Seus olhos estavam fechados. Cordas pretas grossas foram costuradas dentro e fora das tampas. Eles se misturaram com os cílios. Ela soou como se ela estivesse em um atraso de três segundos. Eu podia ver seus dentes quando ela falava. Eu podia ver todos os pontos em sua boca também. Eu disse a ela que queria o meu café preto. Apenas preto. Ela me perguntou se eu tinha certeza. Eu vi suas pupilas para a frente e para trás. Eu repeti que eu queria apenas preto. Ela se afastou. Suas pernas tinham cicatrizes terríveis de cima para baixo, como as pessoas costumavam desenhar em linhas de nylon. O café veio. Eu não bebi. Tenho certeza de que é o que eu deveria fazer. É difícil lembrar. Um velho estava sentado no balcão. Eu podia dizer que ele estava me observando.

Eu estava lembrando o que você me disse que seu terapeuta disse, sobre como se você controla sua respiração, você pode controlar sua ansiedade. Seu terapeuta parece legal, Em. Se eu viver por isso, precisa do seu número. O velho se levantou e caminhou até mim. Sua barba era amarela da nicotina. Colocou as mãos sobre a mesa e suas grossas unhas descoloridas bateram contra a superfície. Ele me perguntou o que eu queria. Eu disse a ele que eu era o que eu deveria dizer: eu queria saber as palavras que iria acordar os mortos. Ele me disse o endereço de uma caixa de correio. Eu deveria deixar esta carta na caixa de correio. Se eu tivesse seguido as instruções, eu acordaria na minha cama. Tudo isso se sentiria como um sonho. Mas uma semana depois, uma carta chegaria pelo correio. Eu abriria a carta e a lerei diante de uma foto da que eu queria voltar dos mortos.
E então eles iriam. Mas se eu não tivesse seguido as instruções corretamente, meu único amor verdadeiro receberia esta carta que estou escrevendo no correio no dia seguinte. E quanto ao que aconteceria comigo? O velho sorriu. Seus dentes caíram de sua boca, amarelados e manchados de marrom, batendo contra o chão de ladrilho preto e branco. Você vai descobrir, Stuart. Você descobrirá. Estou escrevendo isso no fundo de um táxi. Não há medidor. Eu dei o endereço da caixa de correio. As luzes da cidade estão saltando contra as janelas. Eu estou tentando não olhar para os olhos do motorista no espelho. Estou me preparando para o fim.

Parte IV 

Esta é a última parte. Estou na caixa de correio. Está no meio de um lote vazio. O táxi me deixou aqui e ficou parado por um momento; Seus perigos piscavam e relampejavam. Grandes ervas daninhas saíram do chão aqui. Eu vejo coisas que parecem ratos rastejando. Eu ouço os cliques de suas unhas em cimento. O lote está no meio de uma série de prédios abandonados. Há coisas movendo-se atrás das janelas quebradas.

Cães estão latindo em algum lugar. Eu não posso vê-los, mas acho que eles estão se aproximando. Eu circulo em torno da caixa de correio três vezes. Eu repito as palavras que a massa disse três vezes: "Veja, os destinos cruéis me recordam, e o sono esconde meus olhos de natação." Eu acho que é de um poema, mas quando eu pesquisei ontem à noite eu não consegui encontrar nada. O barulho ecoando dos cachorros está se aproximando. Estou quase terminando com esta carta. Eu não quero terminar. Eu não quero colocar isso na caixa de correio. Eu não quero descobrir se eu estava certo ou errado, se eu me lembrasse de todas as coisas que eu deveria fazer, se eu dissesse todas as coisas certas na hora certa. Porque eu não consigo imaginar que eu fiz. Acho que devia dizer alguma coisa ao taxista. Estou preocupado que eu deveria fazer outra coisa no jantar. Devo ter sentado na décima quarta fila no ônibus, em oposição ao décimo terceiro? Todas essas partes poderiam ter dado errado. Posso ver os cachorros agora. E eu estava errado: é apenas um cachorro.

Quero dizer, não é um cão, não exatamente. Tem muitas cabeças para um cão. Está rosnando e eu posso ver seus dentes. São brancos brilhantes, como estrelas descascadas em um céu preto morto. Eu sinto o calor vindo em ondas de debaixo de sua pele espetada. Ele percorre o perímetro, olhando para mim com todos os olhos mortos da tela do computador. Eu sei que tenho que parar de escrever. Eu sei. Essa é a última parte. Se você está lendo isso, você sabe o que aconteceu. Tenho certeza que você vai estar lendo isso. E foi deve dizer o táxi agradeça. Eu não disse nada ao motorista de táxi. Eu só me lembrei. Eu não deveria ter feito isso. Eu só queria trazer minha mãe de volta. Isso é tudo. Eu não deveria ter tentado. Nós estamos vivos e depois estamos mortos e não devemos fingir que podemos mudar uma única porra de coisa alguma vez. Vou sentir sua falta, garota. Lembre-se de olhar bom. Foda-se essas cadelas . Olhe fantástico. E não leia histórias assustadoras na internet. E isso não foi culpa sua, Emma.

Acho que escrevi que era. Não foi. Não se sinta mal, Em. Vou enviar a carta agora. Não se sinta mal.

Desculpa.