Literatura, deixa minha mente clara.
Tenho a cabeça certa quando escrevo.
Pensamentos escritos em papel.
O mês passado sentiu-se como um capítulo mal escrito.
Não tentando ser o melhor rapper, não tentando chegar ao arrebatamento.
Mas seja reconhecido como um filósofo.
As recoletas evocam complicações e, assim, impedem minha motivação.
Essa revelação deve provocar a realização da mudança, ao invés de se queixar, mas, por mais que Deus, essa dor é difícil de manter.
A maioria das pessoas derrama lágrimas devido a medos.
Derramei por animosidade.
Uma dor interior que me incomoda.
Dor insuportável.
Uma espécie de tensão mental.
Não pode lidar, não pode manter.
Um pouco vago, mas é difícil de explicar.
Eu fodi uma e outra vez.
Eu cometi todos os sete pecados capitais.
Meu peito está entrando.
Será que essa merda nunca terminará? Por sua causa, espero que seja, porque o sofrimento que eu causei é como é suficiente.
Esta dor.
Uma dor insaciável que parece só pode ser moderada por uma intoxicação.
Convocação envolvente.
Assim, a dor escondida é revelada, provocando vergonha.
Um mau encargo para suportar.
Acorde com um susto dos horrores da noite anterior.
Você está sozinho.
Eles estão lá, mas você se foi.
Um ser de solidão.
Não é rude, mas esse é o meu humor eterno.
Um misantropo.
Tentando lidar.
Devido à falta de esperança.
Nenhuma esperança de jogo social.
Devido ao caminho das humanidades. Aborrecedores. Traidores.
Enganadores e além.
Então eu sento aqui rugindo essa música.
Se é errado, seja certo; Ainda estou sozinho. Ainda desaparecido.
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