A morte de uma estrela

Se você está procurando um final feliz, sugiro que procure outro lugar. Esta é uma história onde esperanças e sonhos morrem - onde os caídos não podem ser expostos à sua miséria, e a inenarrável frieza do universo reside.

Quando uma estrela supermassiva morre em uma explosão de supernova, ela pode se tornar um buraco negro. Sua massa é tão grande e sua gravidade é tão forte que nem a luz consegue escapar.

Uma coisa semelhante pode acontecer com os humanos.

Lilly. O nome dela foi a primeira coisa sobre ela que eu me apaixonei. Deu uma sensação instantânea de calor e deleite. A próxima coisa pela qual me apaixonei foi a voz dela. Foi pouco mais profundo do que a maioria das outras mulheres que eu conhecia. Tinha um leve ruído, como um pequeno arranhão em uma harpa de outra forma angélica. Eu poderia dizer que ela era inteligente desde a primeira conversa que tive com ela.

Nos conhecemos na faculdade e namoramos por três anos. Em nossa viagem ao Havaí, propus a ela sob o mar de constelações no céu. Ela disse sim. Nós decidimos ter o casamento lá também.

O casamento era uma felicidade. Nós nos amávamos e estávamos em constante harmonia uns com os outros. Ela sempre disse que não era engraçada, mas cara ela me fez rir. Ela era tão maluca. Nós dois tivemos trabalhos estressantes, às vezes trabalhando longas horas. Mas deixe-me dizer, quando eu chegava em casa depois de um dia duro e a via já de pijama e sua maquiagem lavada - e ela mostrava aquele lindo sorriso e balançava seu rabo de cavalo bagunçado - o resto do mundo se dissolveu. Era só eu e ela, e tudo estava certo no mundo.

Aqueles brilhantes olhos azuis estavam brilhando de suas lágrimas quando ela deu a notícia para mim. "Nós vamos passar por isso", eu disse a ela. Que expressão estranha. "Nós vamos passar por isso. É como mandar um soldado para a guerra e dizer a eles: "venceremos essa guerra!" Quando você realmente não tiver controle sobre o resultado. É a batalha deles para lutar, não a sua.

Eu estava com ela em todas as consultas médicas que ela tinha. Eu estava com ela todas as noites no hospital. Eu estava com ela quando ela começou a perder seu lindo cabelo loiro, e quando eu deixei ela raspar minha cabeça para combinar com a dela. Eu estava com ela quando ela não conseguia mais sair da cama. Quando ela parou de comer. Quando ela não conseguia beber. Quando ela não conseguia falar. E eu estava com ela enquanto ela dava seu último suspiro - eu segurei sua mão e gritei para ela enquanto ouvia o monitor do coração dar seu último e longo sinal sonoro, como se para colocar o último período na história de sua vida. Ela foi o maior romance já escrito com os últimos 50 capítulos rasgados, para nunca mais ser lido por ninguém.

Nós a enterramos na cidade em que ela cresceu. Seus pais e eu choramos quando eles a abaixaram na terra.

Isso foi há algumas semanas atrás. Esse foi o buraco negro. Morte da minha estrela. Ela tinha ido embora, e a luz da minha vida tinha sido sugada porque um aglomerado de células em seu cérebro julgava que o estágio quatro havia vencido. Toda a alegria e felicidade da minha vida foi drenada. Mas eu pensei em me recuperar. Eu pensei em aprender a amar de novo. Oh, como eu estava errado. Essa é a coisa sobre buracos negros, eles continuam a tomar - continuar a alimentar.

Quando cheguei do enterro, servi uma bebida para me ajudar a dormir. Eu não tinha dormido bem desde que ela passou. Naquela noite, eu sonhei com ela. Ela estava gritando. Ela estava perdida em um vazio, me chamando por ajuda. Ela me implorou para tirá-la, para ajudá-la a fugir onde quer que ela estivesse. Eu disse a ela que não sabia como, mas ela continuava me implorando.

Acordei, suando e ofegando, agradecido pelo sonho ter acabado. Mas não foi.

Chame isso de assombração, chame de posse, visita ou o que você quiser. Mas ela falava comigo todos os dias, todas as noites, o tempo todo. Eu nunca a vi, apenas ouvi a voz dela. Ela chorava e gritava angustiada. Ela disse que doía, que era uma dor que ela não sabia que poderia existir. Ela iria soluçar e ofegar e implorar-me para ajudá-la a sair de sua agonia. Foi sem parar. Foi o caos. Ninguém podia ouvi-la além de mim.

Eu perdi meu emprego porque não conseguia me concentrar no meu trabalho. Seus gritos eram constantes. Eu não pude ver meus amigos ou familiares. Eu não consegui fazer nada produtivo. Eu não pude fazer nada social. Eu era um fechado.

Eu ainda sou um fechado.

Eu a ouço, rezo para que eu ajude, para tirá-la. Ela grita e chora o tempo todo. E eu grito e choro com ela agora. Não sei quanto mais posso aguentar. Eu quase posso sentir sua dor - seu sofrimento que deveria ter terminado já. Aquela voz que uma vez acalentava tão profundamente é agora uma abominação, uma distração de viver a minha vida e me sinto tão impotente. Eu me sinto mais impotente agora do que quando ela estava doente. Eu não posso ajudá-la. Eu não posso salvá-la. 

Ainda de novo.

E assim, estou dilacerada - não quero mais viver assim, viver com uma dor de cabeça constante de seu tormento implacável sendo transmitido para minha cabeça. Mas, ao mesmo tempo, se é ela - se é realmente ela falando comigo e eu não enlouquecer - eu não quero me juntar a ela, onde quer que ela esteja.