Eu não sou um insone

Eu não dormi em dez dias. Eu não sou insone, ou pelo menos, eu não costumava ser. É irritante. Eu persigo o sono durante a noite, de rosto oco e olhos vermelhos. Isso me evita: evasivo, lindo.

Eu engulo os ajudantes do sono. Lexotan e Rivotril. Eu baixo leite morno, carboidratos. Eu conto carneiros, uso uma máscara de dormir, oro a Deus e depois ao diabo. Não tenho certeza se posso fazer muito mais por conta própria. Eu preciso de um médico, mas sei que isso não ajudaria. É um conhecimento insidioso, torcendo profundamente no meu intestino. Não tem lugar na fria arena clínica da medicina moderna. Ele imprimiu em mim, me mudou. E eu não tenho certeza de que isso irá desaparecer.

Ajude-me. Antes disso vem por mim. Antes que eu nunca possa voltar. Antes de consumir meu ser inteiramente.

Socorro...

"Meu", diz, um assobio no escuro. Eu sinto seus muitos olhos me devorando, a saliva escorrendo de suas bochechas pintando meu rosto. Eu sou sua obra prima.

Como sempre, pedra dura na cama, um suor frio está brilhando na minha testa. Meus próprios olhos parecem sair da minha cabeça. Minhas narinas se expandem para abraçar o fedor de decadência e um recém-nascido combinado.

Nós respiramos, unidos, enquanto silenciosamente enxuga as lágrimas vazando dos meus olhos com um apêndice sedoso. Se eu pudesse, eu iria gritar. Mas, gosta de mim em silêncio. Um paradigma inacessível de sofrimento. Sua própria Madonna.

Houve um tempo antes dessas visitas noturnas. Uma época em que me permitiram ser engolida pelo esquecimento quente. Eu esqueci muito. Demais. Eu me pergunto, às vezes, quando já chega. Quando ele vai quebrar meu pescoço com aqueles dentes viscosos, saindo de gengivas negras e infectadas. Por enquanto, está contente em me assistir, empoleirado no meu quadro.

O tempo passa, excruciante. Meu diretor paira sobre mim, os olhos piscando rapidamente. Ainda não falou e parece estar em perigo. Bate as laterais da cama, sacudindo violentamente. Estou com muito medo. Isso não aconteceu antes. Ele abre e fecha a boca aberta, a língua espreitando, assobiando e cuspindo.

Então algo vem sobre mim. Uma calma azulada e luxuriosa. É isso. Tem que ser. Meu pulso diminui, e meus membros parecem ser feitos de manteiga. Meus sentidos, uma vez hipersensíveis, maçantes para uma deliciosa palpitação.

Silêncio. Há um súbito silêncio enquanto o rosto se aproxima do meu e eu volto à realidade. Estou pronto. Sua boca se aproxima da minha orelha e eu me pergunto como será. Morrer.

"Mãe", Gabriel em meu ouvido, antes de mergulhar na inconsciência, a quebra da janela a quebra de qualquer esperança que me restava.

Ainda não voltou. Dez dias sem dormir; dez dias sem isso. Um milênio sem paz. Isso me assombra, jogando e girando à noite, o vento da janela me arrepiando até os ossos.

Eu deveria buscar ajuda, mas sei que não há nada para ser tido. Eu percebi isso ontem à noite, em pé diante da luz fria do espelho do banheiro, escovando os dentes.

Eu percebi isso quando outro olho espiou da minha boca.

Ajude-me. Por favor.