A equipe de limpeza

Se esta mensagem passar, ficarei surpreso. A equipe de limpeza já está aqui.

Se os outros foram alguma indicação, essa morte será dolorosa.

Devo voltar, pois tenho certeza de que não estou fazendo muito sentido sem o contexto adequado. Para colocá-lo da forma mais simples possível: eu me matei.

Ou tentou, de qualquer maneira.

Não houve problemas para comprar o revólver de 6 tiros na loja de penhores na rua ... afinal, eu tinha um fundo limpo e estridente. No papel, é claro. Meu raciocínio para comprá-lo, para acabar com minha própria vida, obviamente fala de outro modo da validade dos exames de saúde mental. Mas eu discordo.

Simplificando, eu estava cansado da vida. Não houve nenhum colapso, rompimento ou outros fatores precipitantes significativos ... apenas uma sensação avassaladora de olhar o cano de uma arma carregada pelo resto da minha vida não pareceu muito atraente. Peguei a metáfora mais literal do que a maioria e a carreguei no meu cartão de crédito, sem nenhuma intenção de jamais devolvê-la.

Naquela noite, há dois dias, reforcei meus nervos com uma garrafa de Jack Daniel's, a arma pesada e ameaçadora na mesa da cozinha na minha frente. Algo sobre o aço azulado do cano e do cilindro giratório era quase bonito; o cabo de madeira estava lascado e desgastado em alguns lugares, mas achei que estava tudo bem. Deve ter visto sua parte justa de ação.

Acendi um cigarro e vi a fumaça subir em direção ao teto. O cinzeiro estava quase cheio. Não importa. Eu apaguei antes mesmo de chegar na metade.

Sem pensar mais, peguei a arma, coloquei-a contra a têmpora e apertei o gatilho.

Acordei com a luz do amanhecer fluindo pela minha janela, pintando a cozinha em laranjas e vermelhos vibrantes. Eu estava deitada no chão, a cadeira quebrada embaixo de mim. E foda minha cabeça doía. Olhei primeiro para a garrafa vazia de Jack. Realmente fiz um número comigo mesmo, amigo, pensei. Eu esfreguei minha cabeça.

Foi quando me lembrei. A arma estava ao meu lado, olhando fixamente para mim, quase acusadoramente. Corri para o banheiro e vomitei o que restava no meu estômago no banheiro. Eu realmente fiz isso. Eu joguei água no meu rosto, examinando minha cabeça. Parecia sem buracos, menos o conjunto padrão. Não há ventilação extra nem marcas de trepanação.

Voltando à cozinha, peguei o revólver e tirei o cilindro. Seis conjuntos de círculos concêntricos me receberam, mas uma das balas tinha um pequeno dente perto do centro de sua borda. Puxei para fora, descobrindo que a ponta da bala ainda estava presa à jaqueta.

Uma falha de ignição.

Eu ri, mais profundo e mais tempo do que provavelmente ri em meses. Não conseguia decidir se era porque fracassara completamente em terminar minha vida ou porque estava feliz por não ter conseguido. De qualquer maneira, foi bom rir.

Foi quando o verdadeiro problema começou.

Veja, há uma teoria em alguns grupos paranormais marginais chamados Imortalidade Quântica. A premissa, basicamente, é que, dentro de sua própria linha do tempo, sua consciência não pode morrer. Que um mundo paralelo é criado no momento da sua morte, para que você nunca o experimente verdadeiramente, basta mudar sua alma para outra versão da realidade. Então, se isso fosse verdade, em um universo, meu corpo estava em decomposição na cozinha com um buraco no cérebro, enquanto neste, a arma falhou. E confie em mim, você também acreditaria se conhecesse a equipe de limpeza.

Não demorou mais de alguns minutos para descobrir que a arma falhou quando uma batida na porta me arrancou do meu acesso de riso.

Recuperando a compostura, abri a porta e encontrei 3 ... figuras? ... lá fora. Pareciam mulheres gordas e de meia-idade, com uma herança indeterminada, mas de alguma forma eu sabia que isso era mentira. Era como se todo o ar tivesse sido sugado para fora do mundo. E seus olhos eram de puro preto. A "mulher" na frente estendeu uma pilha de papéis.

"Equipe de limpeza", disse ela, com a voz maçante e sem vida. "Você está programado para demolição."

"E-com licença?" Eu gaguejei.

Ela suspirou, o barulho cauteloso feito por uma mãe cansada discipulando uma criança pela milésima vez. "Olha, filho. Entendi, você está confuso. Você acordou e não estava morto. Mas isso foi um erro administrativo por parte da gerência. Então você e tudo isso", ela gesticulou indiscriminadamente, " ir."

Peguei os papéis dela, incapaz de formar palavras. Que diabos estava acontecendo?

No topo:

ORDEM DE RESCISÃO

Seguido pelo meu nome, endereço e data de hoje.

Joguei os papéis de volta em seu rosto e bati a porta. Essa tinha que ser a ideia maluca de alguém de uma piada. Travei a trava por boa medida e as batidas começaram novamente imediatamente. "Senhor, você tem que se abrir! Temos um horário a cumprir!"

Eu olhei pelo olho mágico. Os rostos das "mulheres" haviam se retorcido em vazios de dentes rangendo, espiralando para baixo no nada. Olhando para trás, esse pode ter sido o momento em que realmente perdi a cabeça. Imaginei como seria encarar um buraco negro do lado de fora do seu horizonte de eventos; ver o vazio iminente quebrou algo mais dentro de mim que já estava danificado por um longo tempo.

Eu ri de novo. E de novo. E de novo.

"Senhor, precisamos que você assine a ordem! Senhor!"

Eu não pude evitar, estava no chão, ofegando e lutando contra cólicas estomacais com a risada projetada em mim violentamente. Entre respirações, eu rastejei meu caminho de volta para a cozinha.

"Senhor! Abra a porta, por favor!"

Foi quando o barulho da mastigação começou. Tentei não pensar no que aquelas mandíbulas velhas estavam fazendo com o tecido da realidade. Peguei o revólver e coloquei-o contra o lado da minha cabeça mais uma vez.

"Senhor! Não faça isso!" Sua boca parecia CHEIA.

Aquilo foi o suficiente para mim. Puxei o gatilho, ainda rindo.

Acordei no chão logo após o crepúsculo. Porra. Abri o cilindro da pistola e agora duas das balas estavam com os dentes em suas cartilhas. Outra falha de ignição.

As batidas começaram de novo de uma vez.