A garota que come a morte

A vida é uma batalha constante de vontades. Você vai ter uma boa carreira? Você vai encontrar o amor verdadeiro? Você vai ser feliz? Você vai começar a injetar heroína aos 17 anos, cair nas frestas da sociedade e acabar sem lar sem esperança à vista?

Respondi sim a uma dessas perguntas e aqui estou eu. As costas pressionadas ensinaram contra a parede de alguma construção de utilidade pública no centro da cidade. Marcas de pista pontilhando meu braço como estrelas no dossel galáctico. Roupas encharcadas de suor e outros menos que líquidos identificáveis. Cada centímetro quadrado do meu corpo coça como se insetos invisíveis mordiscassem e picassem minha carne. Meu estômago dói e a boca ficou seca. A letargia vem em ondas e minha cabeça cai com a maré. Apesar do leve desconforto, estou em paz. Tudo o que importa é esse sentimento, nada mais.

Minha mente fica aturdida. Uma euforia, mais doce ainda mais terrível que qualquer outra coisa. O sentimento custa apenas um momento do seu tempo, mas você paga pelo resto da sua vida. É o grande paradoxo, como estar vivo e morto de uma só vez.

Eu dei a minha vida por perseguir essa substância, trocando família, amigos e pertences pessoais para alimentar meu apetite insaciável. Tudo o que eu preciso para manter a doença à distância. Minha vida agora gira em torno de um único objetivo, adquirir mais do pó marrom para sustentar o sonho.

Não há razão para eu ser assim. Nenhum trauma de infância não resolvido ou doença mental incapacitante que me levou a usar. Eu andei no caminho por vontade própria, mas não o fiz sozinha.

Ao meu redor estão os outros que, de um jeito ou de outro, sucumbem ao mesmo destino. Vagabundos e companheiros viciados. Às vezes eles brigam, às vezes eles brigam. Na maior parte do tempo, eles simplesmente ficam deitados lá, veias fluindo com narcóticos e a mente flutuando bem acima.

Dezenas de pessoas passam a cada minuto, poucas delas trocando um olhar passageiro. Eu, junto com outros da minha classe, me tornei fantasmas. Invisível para as multidões que passavam e misturado direto nas paredes de concreto. Este é o nosso destino. Nosso castigo compartilhado por abandonar a vida e sucumbir ao nosso desejo.

Uma família se aproxima de baixo do quarteirão. Uma mãe com cabelo escarlate flutuante. Um pai de barba escura e cabelo preto curto. E uma jovem filha de uns doze anos. Os três caminham alegremente, com sorrisos nos rostos preocupados com suas atividades.

Nenhum dos pais reconhece nossa presença quando eles passam, mas por uma fração de segundo o olhar de sua filha vagueia. Seus cerúleos olhos fecham com os meus. Suas pupilas se dilatam e a boca se divide em um olhar nervoso. Então seu rosto muda e um sorriso se forma no rosto dela. Os três se foram em um momento, mas o gesto não é esquecido.

É bom ser lembrada de vez em quando, que de fato existo. Na maioria das vezes quase me esqueço de mim mesma. As crianças são maravilhosas assim. Não contaminado pela vida ou preconceito. Vendo cada pessoa como alguém de valor. É lindo. No entanto, nem todas as crianças são assim.

Ela certamente não é. A garota que vem depois do escurecer. Ela voltou mais uma vez. Ela está descalça, vestida com um vestido de obsidiana que bebe toda a luz que a toca. Em suas mãos ela agarra um buquê de rosas sanguíneas. Talvez eles sejam uma oferta, um presente de despedida final para aqueles que ela leva. Ou talvez eles sejam apenas uma cruel ironia.

O concreto se mancha de preto a cada passo que ela dá, como o óleo cru escorrendo das palmas de seus pés. Seu rosto está coberto por uma máscara branca de porcelana gravada com uma carranca. Por baixo, não tenho dúvidas de que não há nada. Sua aparência é uma mentira. Um jogo para parecer mais humano. Mas não há nada de humano nela.

Ela segue em frente, descendo o beco sem sequer vislumbrar os outros que se alinhavam no caminho. Seus cabelos negros balançam gentilmente quando ela passa. Eu sigo seu caminho com meus olhos, para vê-la indo direto para um homem mais abaixo. O homem tem uma grossa barba cinza-amarronzada e rugas profundas revestem seu rosto. Seu corpo, coberto por uma jaqueta de couro severamente desgastada e jeans rasgados. Sua cabeça está inclinada para trás contra a parede, olhando para o céu noturno. Ele não se moveu por um bom tempo.

A garota de preto se aproxima dele e coloca o buquê a seus pés. Sua cabeça inclina-se lentamente para o lado. De repente o homem balança, uma tosse escapando de seus lábios. Ele se inclina para o lado e emite uma torrente de vômito pútrido que respinga no chão. Seus olhos vagamente vagam para encontrar seu olhar. O terror as preenche, pois ele sabe muito bem por que ela está aqui.

"Hora de ir." Sua voz é uma que pode ser confundida como normal. Mas seu tom é frio, indiferente com um eco quase metálico. Os olhos do homem de repente ficam escancarados.

"Não ... por favor, apenas me dê um pouco ..." Ela ataca com a velocidade de uma cobra antes que ele possa terminar rastejando. A mão dela envolve a garganta do homem. Apêndices serpenteantes pretos brotam seus braços e deslizam ao redor de sua cabeça.

O homem tenta gritar, mas os tentáculos se contorcem em sua garganta. Ele gorgoleja e se agita, antes que um som de estalo torça a cabeça para o lado. O homem cai flácido, sangue escorrendo de sua boca. Seus olhos estão arregalados e o rosto congelado em um olhar de agonia.

Ela solta o aperto e seu braço volta para o lado dela. Ela se vira e caminha com confiança de volta pelo caminho que veio. Outros mal conseguem reagir à sua presença. Eles se acostumaram com ela estando aqui, mas isso não torna menos irritante.

Ela passa e eu desvio meu olhar. Mas é muito tarde. Seus passos param bem na minha frente. Eu sinto uma gota fria de suor escorrer pelo meu pescoço. Não há nada que eu possa fazer.

Lentamente eu levanto a cabeça. Ela olha imóvel e silenciosa de volta para mim. Seus cabelos negros como tinta sussurravam suavemente na brisa. Por trás do branco de sua máscara, não vejo nada. Sem olhos nem cílios. Nem mesmo um leve reflexo da luz da rua.

Sua cabeça inclina e meu corpo se aperta. O sentimento eufórico de apenas alguns momentos se foi. Apenas para ser substituído por um medo que me ancora. Não há como escapar dela. Você só pode esperar a sua vez e esperar que seu nome não seja o próximo na sua lista.

"Sua hora vai chegar." Ela demora um momento, como se deixasse as palavras afundarem em minha mente. Ela começa a se afastar, e então, como fumaça ao vento, ela se foi.

Ela estará de volta, não há dúvidas. Não há nada que alguém possa fazer para evitar isso. Outros viram ela realizar seus atos. Pessoas de autoridade e de grande poder. Não importa quão poderosos sejam, ou quanto poder eles exerçam. Todos eles a temem.

Para mim e para os outros nesta propriedade esquálida, não há trégua. Nós assistimos ela reivindicar muitos. Alguns tentaram intervir, mas eles sempre se depararam com falhas. A maioria, no entanto, presta pouca atenção. Eles sabem que não há esperança.

O mundo em geral não vai nem piscar quando chegar a hora. Quando ela envolver seu aperto gelado em torno de suas gargantas, eles ficarão sozinhos e sozinhos ficarão.

Este é o domínio dela. Seus campos de matança. Há muitos de nós aqui, almas abandonadas que não têm mais para onde ir. Ela caça a presa perfeita. Não importa quem costumávamos estar na vida, ninguém notará quando estivermos fora.