Estou triste

Estou triste. É uma noite terrível estar sozinho. O vento está uivando lá fora. Até acendi uma fogueira para manter os espíritos malignos à distância, mas eles ainda estão pendurados em volta das minhas janelas e da lareira. Eu costumo tentar encontrar coisas para ocupar minha mente em noites como esta. Eu gosto de tocar piano; hinos antigos da igreja. Eu imagino grandes órgãos explodindo minhas paredes. Minha imaginação ativa muitas vezes me proporciona um breve alívio da cruel e dura realidade: estou triste.

Minha coisa favorita a fazer é sucata de reserva. Sim, eu sei que você provavelmente está pensando que sou um perdedor. Eu ouço isso o tempo todo sempre que tenho coragem suficiente para contar às pessoas sobre isso. Mas é verdade. Eu sempre odiei chamá-lo de "álbum de recortes". Isso faz parecer que você está escondendo pedaços do jantar para o seu cachorro embaixo da mesa. Não é um nome muito digno. É muito mais que um livro para mim. Minhas lembranças estão nesse livro. Meus amigos estão lá. Ainda assim, estou triste.

A verdade é que minha página de recados agora se transformou em dois álbuns de recortes. Meu vizinho Charlie diz que tudo está ficando um pouco demais. Discordo. Com cada nova página, ela só fica mais maravilhosa para mim. Charlie sempre diz: “Não há como você me colocar naquele maldito livro seu. De jeito nenhum! ”Ele realmente não quer estar no meu livro. Eu gostaria de tê-lo lá, mas eu não quero deixá-lo louco. Eu prezo sua amizade assim.

Eu cresci em Minas Gerais, mas passei os verões no estado de São Paulo com meu pai. Passamos a maior parte do verão morando em uma cabana. Vivendo da terra como os veteranos costumavam fazer. Papai ia caçar todos os dias e voltava com carne. Ele alinharia todas as carcaças mortas e no final do verão ele diria: “Olha filho, eu matei cada um deles para que você e eu pudéssemos comer. Esses animais são a vida. ”Eu acho que era como se ele fosse uma reserva de sucata. Meu pai está na primeira página do meu livro. Pensar nisso me deixa triste.

Estou triste porque conheci uma garota chamada Mary que me fez sentir como um prado na manhã de um verão. A maneira como seus quadris balançavam fazia parecer que seu vestido estava pegando o vento. Nós nos tornamos amigos rapidamente. Nós realmente nos demos bem! Mary e eu éramos como Abe Lincoln e Mary Todd. Sim, um amor intemporal! Mas depois de alguns encontros, notei que ela parecia um pouco fora. Um pouco distraído, se você quiser. Quando perguntei sobre isso, ela disse: "precisamos conversar". Ela me disse que não estava dando certo e acha que devemos ser apenas amigos. Eu realmente valorizo ​​sua amizade, mas isso ainda me deixa triste.

O que é ainda pior: quando perguntei se ela estaria no meu álbum de recortes, ela disse "não". Por alguma razão, achei isso ainda mais comovente. Eu sempre mantenho minhas portas trancadas por causa dos espíritos malignos do lado de fora, então Mary não podia sair e eu não queria que ela fosse embora de qualquer maneira. Depois de alguma coerção gentil, consegui que ela se sentasse e pelo menos olhasse para o meu álbum de recortes. Afinal, isso significava muito para mim. Ela poderia pelo menos ter a decência de fazer isso. Eu só lembro dela estar triste.

Para meu espanto, quando mostrei à doce Maria a primeira página do meu livro, ela ficou horrorizada ao ver o rosto do meu pai.

"O que há de errado, Mary?", Perguntei.

"Por favor! Pare! Ela gritou.

"Oh, é apenas o rosto do meu pai! Olha, Mary, como é a vida.

Ela continuou gritando, então eu tive que colocar algo em sua boca para acalmá-la. Eu admito, eu não fiz meu melhor trabalho com meu pai. Um pouco irregular nas bordas. Mas, hey, me deu uma folga, foi minha primeira tentativa de fazer uma reserva de sucata. Assegurei a Mary que faria um trabalho muito melhor em seu rosto. Eu tive muita prática desde então. Sua reação me deixou triste.

Ela está amarrada no outro quarto, eu vou dar uma hora ou mais e depois ver se ela está pronta para estar no meu livro. Até lá, acho que vou sentar e ficar triste. Puxa, muito obrigada, Mary.