O Espírito do Fotógrafo

O fotógrafo silencioso preparou sua câmera antiga com uma graça destra. Em apenas alguns segundos, ficou em pé sobre as pernas finas de seu tripé perfeitamente equilibrado. Seu vestuário do final do século XIX trazia a marca da genuína safra, distinguindo-a como um dos poucos trajes autênticos da festa. Quando pude vê-los, seus olhos eram da cor das janelas de ardósia e inescrutáveis ​​de uma alma eterna e cinzenta. Eu nunca o vi sorrir.

A espaçosa mansão em estilo Tudor permitia que todos se reunissem em uma grande multidão que se afastava da câmera em fileiras de celebrantes bêbados, cabeças mascaradas balançando nas ondas policromáticas de um mar instável. Naturalmente, os convidados mais proeminentes foram autorizados a ir à frente para mostrar suas caras regalias. Estrelas de cinema mortas apinhadas de chefes de Estado coroados em monstros além do túmulo, todos exibindo sorrisos artificialmente branqueados um para o outro e para o fotógrafo indiferente.

Uma tempestade se acumulou do lado de fora, seu relâmpago lançando as sombras distorcidas da assembléia contra as paredes largas e curvas, como se revelando as almas arruinadas dos ricos ociosos, apesar de suas muitas camadas de fingimento protetor. Minha sombra era certamente a mais sincera de todas, a de um garçom contratado como empregado de uma época anterior. Parecia que até o engano era a prerrogativa exclusiva dos ricos.

Apesar de todos os figurinos espalhafatosos e do espetáculo inspirado na bebida, foi o fotógrafo, silencioso e solene por trás de sua antiquada câmera, que me chamou a atenção com firmeza. Seus olhos nunca vacilaram, apenas olharam para a multidão enquanto ela girava e cambaleava, fofocava e se aninhava nas profundezas da intensificação da tempestade. O fotógrafo sacudiu o tecido escuro da câmera com um floreio, a cabeça desaparecendo por baixo. Fiquei espantado ao vê-lo levantar uma lâmpada de magnésio em pó genuína no ar quando ele preparou seu tiro, um sinal para os celebrantes assumirem suas poses finais. Os festeiros congelaram, todos radiantes com sorrisos experientes, segurando os óculos no ar. O momento se arrastou desconfortavelmente, o fotógrafo ainda balanceava a lâmpada de flash antiga em sua mão esquerda, esperando por algo. O silêncio prolongado permitiu que a tempestade dominasse mais completamente a sala, enquanto a chuva batia contra as janelas e o relâmpago açoitava o céu noturno. A multidão imóvel resistiu, mas com paciência visivelmente decrescente.

Finalmente, contra um estrondo de trovão, o fotógrafo disparou seu flash. A sala explodiu em um vazio branco, interminável e ofuscante. Quando a luz diminuiu, descobri que estava sozinho, exceto pelo próprio fotógrafo. Virei-me para ver onde a festa tinha ido, mas apenas a sombra coletiva de uma multidão grotesca permaneceu, sua impressão imóvel de alguma forma transposta para a parede, escura e desconexa. Com a mesma graça de antes, o fotógrafo colapsou o aparelho no estojo. Ele acenou para mim enquanto desaparecia pela porta da frente, e eu me perguntei com os gritos fracamente perceptíveis que vinham com ele.