Eu fiz uma autópsia em mim mesmo

Fazer uma incisão tão profunda quando eu estava vivo teria sido fatal, mas isso não é um problema. Embora a dor ainda esteja lá, o que é estranho. Sangue marrom-escuro, como o de uma lesma parasitária, puxa lentamente as artérias. Tudo que minha mente está pensando é como eu morri. Saber isso me dará uma pista de quem me matou e por quê.

A mesa de prata brilha quando eu largo cada ferramenta ensanguentada em sua superfície refletora. Minhas mãos trabalham na cavidade do meu peito, guiadas pelo espelho acima do meu rosto danificado. Eu levo um momento para estudá-lo. Olhos azuis-pretos profundos - trauma definido, cortes abertos na testa e bochecha esquerda. Um buraco ali mostra alguns dentes ausentes na minha mandíbula deslocada e o olho que não está fechado está lentamente se turvando. Na parte de trás, há outro buraco, eu o manuseio e ele sai ensanguentado, não consigo ver o quão ruim é.

Minha última lembrança está no carro com Jess, ela está gritando comigo. Não me lembro o porquê. Eu tento, mas a memória se move tão lentamente quanto o meu sangue. Renunciando que a memória chegará a tempo, eu continuo com minha autópsia.

O alicate quebra minhas costelas como um martelo de doce. Empurro os ossos para um lado e os prendo com grampos, depois faço minha mão como uma lança e a mexo nos meus pulmões. Se fecho os olhos, parece uma água-viva. Minhas pontas dos dedos empurram algo duro. A sensibilidade quase desapareceu deles, agora eles são apenas tocos diretos cutucando minha espinha. Mas eu posso sentir a seção desconexa entre meus dedos e empurrar.

Um estalo alto ecoou pelo quarto escuro e frio. Um cheiro de lixívia e desinfetante comercial enche a sala, mas eu posso sentir o cheiro da cobertura. O cheiro pertence a mim também agora. O cheiro da morte. Por um momento, percebo que esse senso aumentou, quero testar meus outros. Uma pequena gota de sangue da minha mão faz meu sistema nervoso pegar fogo. O som de cobre é uma sinfonia de sabor.

Eu lentamente me levanto da mesa, minhas costas não quebrando mais. A liberdade me permite dar uma olhada melhor em meus ferimentos e especialmente no ferimento na minha cabeça. Uma memória tão nítida quanto o bisturi escava em minha mente. A chuva esmagando o pára-brisas, Jess gritando para eu parar, os freios guinchando.

O necrotério está quieto - com trocadilhos - e me oferece uma variedade de opções. O que eu quero é magro e pontudo. Eles deslizam para dentro do buraco na minha cabeça como um plugue. Fiz uma careta quando uma bolha de sangue pus explode sobre o espelho. Eu esfrego com minha manga e cavo mais fundo. Sinto algo ranger até os dentes, mas é grátis.

A parte final da memória se encaixa. O assalto ao banco, Jess gritando para eu parar, Mark no banco de trás, a arma apontada para a minha cabeça. A bala tilintou na panela, meu rosto espancado tenta se abrir em um sorriso, a desigualdade me dá uma aparência estranha. Eu gosto disso. Espero que o Mark também o faça, porque agora sei quem me matou e por que, e agora vou buscá-lo.