Tinteiro da Morte

Para entender o valor de uma hora, é preciso primeiro estimar sua passagem, e o que é mais profundo do que o lento e inevitável tique-taque de minutos para medir a queda de sua morte. Para entender por que prezo essa hora acima de tudo, devo primeiro levá-lo de volta a um tempo em que a fragilidade de minha linhagem não passava de uma invenção do acaso marcada no quadro-negro da Morte.

Eu, Slivan, sou o último de uma linha tragicamente de homens amaldiçoados cujo período, entre parênteses, durou até agora. Meus pais eu nunca soube. Minha mãe morreu durante o parto, uma doença daquele nascimento a roubou da minha vida. Meu pai, roubado da mesma forma, morreu no mesmo ano com a idade de vinte e oito anos por um bêbado com uma arma. Ele nunca foi pego e, como tal, sua morte nunca viu justiça.

Meu cuidado e educação foram deixados para uma relíquia de um homem, eu passei a conhecer apenas como Hakaz. O local de nascimento de Hakaz era desconhecido para mim, mas eu julguei ser possível no Oriente Médio por sua pele de ébano e olhos escuros. Em suas mãos fortes, mas flexíveis, e sua vontade tão dura quanto a cana que suportava seu peso, ele me levou para uma terra distante. Lá, eu residia, aprendendo por aquelas mãos de couro a antiga língua dos alquimistas, pois o próprio Hakaz, um homem altamente erudito, classificava o poder sobre a morte.

A propriedade de Hakaz ficava nas profundezas de um vale onde a luz se abstinha de se aventurar. Um rancho, uma floresta primordial, cujas trepadeiras malignas e plantas rastejantes rastejavam por entre as paredes úmidas de pedra da minha habitação. Manada por muitos servos que sussurravam, eu cuidava. Não me lembro da minha ama-de-leite ou de qualquer coisa dos meus primeiros anos, me disseram isso e formaram uma realidade de sonho um tanto fragmentada.

A tutela de Hakaz começou no momento em que eu pude conversar, e passei em salas escuras, horas, absorvendo túmulos e roteiros. O antigo papiro do Egito, rolos de estudiosos árabes e volumes de cavalheiros ingleses, preservados do tempo e da luz por finas folhas de papel virgem, emprestavam à minha obsessão pelo oculto. Uma paixão de meus mentores que sangrava para minha mente jovem e suscetível.

Consegui uma sede pelo arcano e pelo ocultismo tão insaciável que se passaram muitos anos na minha adolescência até que me dei conta das mulheres que habitavam minha prisão de pedra. Então foi, pela língua e pelo peito de uma garota igualmente velha chamada Frida, que eu soube das minhas famílias amaldiçoarem.

Minha linhagem nunca me foi falada antes, ou dentro dos sussurros dos outros servos, embora eu visse isso em seus olhos, e quando eu empurrei meu mentor longe demais para ouvir sobre meus ancestrais, a dor me forçou a ficar de pé e deitar desajeitadamente por alguns dias. Deixei as perguntas desaparecerem da minha mente e permiti que os símbolos e a ciência de seus ensinamentos preenchessem meu cérebro adolescente.

Eu sei agora que seu verdadeiro objetivo era evitar que meus ouvidos aprendessem a terrível maldição sobre o nome da minha família, mas eu já havia aprendido e assim ordenado para corrigir o destino iminente. No meu vigésimo primeiro aniversário, Hakaz me entregou meu legado, um pergaminho manchado e manchado da natureza mais surpreendente, e sua leitura confirmou a mais grave de minhas apreensões. Minha linhagem e aqueles que tinham morrido antes dos vinte e oito anos estavam dentro desse documento desprezível, linha após linha de tinta enegrecida carregando o peso da maldição, que eu percebi que algo perseguia minha antiga linhagem de sangue erradicando cada um dos machos.

Eu mergulhei mais no arcano do que nunca, a ciência não podia responder minhas perguntas e então eu pensei que o oculto pudesse. A mão irrevogável do tempo varreu o sol e a lua em sua jornada celestial trazendo meu destino para mais perto.

Certa noite, quando meus estudos com Hakaz terminaram, porque na verdade sua busca por algo que ele disse estar se aproximando nunca cessou, passeei a andar pelas ruas do lado de fora de sua propriedade. Os paralelepípedos abaixo dos meus pés arrastaram-se na penumbra da luz da lua, até que eu me vi do lado de fora de uma loja dilapidada.

Além da escuridão escura do interior mórbido, uma única vela queimava em uma mesa me seduzindo por dentro. O cheiro de umidade e pergaminho me saudou como um velho amigo, que nunca saiu, apenas saiu. Um homem, murcho como os livros encadernados em couro em abundância ao seu redor, olhou para a minha abordagem.

Sem uma palavra, sabendo de algo além do reino dos homens mortais, ele ficou de pé com as pernas tortas e procurou os volumes em um buraco esculpido dentro das paredes de pedra à sua direita. Eu, sem olhar para trás, dirigi-me para a escrivaninha onde a tinta manchava um novo livro de couro da cor do fogo carmesim. Eu não conhecia a língua apesar dos meus estudos, mas conhecia os símbolos de um alquimista. O homem retornou com um único volume aninhado na curva de sua axila.

"Isso é o que você procura."

Sem mais uma palavra, ele voltou a sua tarefa. Eu, vacilando apenas brevemente, por querer fazer perguntas, mas sabendo que ele não iria falar de novo, saiu de volta para as ruas escuras.

Em meus aposentos, eu examinei o texto, a tinta carmesim do escritor sugeria a mão do velho homem ressequido, mas as datas ultrapassavam uma de suas idades há algumas centenas de anos. Nessa época, meus estudos haviam me aprofundado em minha crença no sobrenatural, do contrário eu teria evitado com malícia a incrível narrativa que se desdobrava diante de meus olhos.

As páginas me levaram de volta aos dias do império persa, e um homem antigo chamado Zakah, a quem a reputação era terrível, continha os segredos da magia negra e da alquimia. Ele havia estudado além do costume de nossa espécie, buscando os remédios sobrenaturais para a aviação da vida, como a Pedra Filosofal, ou o Elixir da Vida Eterna, ou ainda mais grosseiro, o manto da Morte. Um deles, dizia a lenda, era existir e dar domínio sobre a entidade.

Zahak, pelo sobrenome Daeva, estudou a partir de textos antigos e soube de uma passagem secreta para a terrível morada de uma raça de monstros que eram acuados sob uma cidade perdida, afundada pela traição do homem e do tempo. Na boca de uma caverna negra, desgastada e fraturada por gerações de água e areia, ele, Zahak, entrou, sem voltar atrás nem ponderar, era tal o seu desejo.

Sob o manto de sua alquimia, os monstros dormem, ele não perturba por medo de retribuição, o homem antigo atravessa a caverna. Escavado de volta para a rocha, uma estrutura de todo o coração invisível e irradiando intenção maléfica apareceu diante dele. A porta, uma pesada e proibida placa de ônix, dependia de dobradiças de ferro enferrujadas.

As feras aladas e os horrores que assolaram a humanidade desde o início dos tempos, despertaram e consideraram Zahak com medidas iguais de ódio e surpresa por sua tenacidade em se posicionar diante do santuário de seu mestre. Zahak, vendo este monte de feras acordar, correu para o portal terrível e apertou seu corpo através de uma fresta ao pé da porta gigante para escapar da ira dos demônios vingativos.

Seus sentidos, intoxicados com o cheiro sufocante e enjoativo de musgo, os rios úmidos de paredes leitosas em cascata e os odores sutilmente indefiníveis do solo e da vegetação podre empurravam-no para frente entre a fissura das rochas pontiagudas. Uma única vela, dançando uma dança de serpentes ao rabisco de pena e pergaminho, halo-ed entre os cacos irregulares, acendeu uma caverna. Sozinho espectral de tamanha magnitude, parecia que sombras e névoa estavam encolhidas sobre uma laje de mármore antigo.

Zahak arrastou-se sobre o insondável ser, sua crença intacta com toda fibra primitiva de absolvição dos mistérios demoníacos e sobrenaturais revelados. A morte, por isso, foi quem desapareceu, deixando para trás o seu pergaminho inacabado. Zahak, ao ver a chance de não apenas desafiar a morte, mas se tornar um mestre dele, roubou a eterna morada da morte.

Nas cúspides da mesa da Morte, ele ficou perplexo, pois havia tropeçado no livro de registros da Morte. Uma enormidade atemporal de nomes prontos para serem colhidos na sua morte. Usando ferramentas de sua Alquimia, Zahak removeu seu nome do pergaminho. Não satisfeito que a Morte não o encontrasse, ele comprou frascos de vidro e roubou tinta tão vazia quanto a meia-noite do poço da laje. Isso, ele supôs, iria mantê-lo vivo bem além de seus anos, pois não apenas a morte não saberia quem era Zahak, mas a tinta, sendo de qualidade e longevidade sobrenaturais, também prolongaria seus anos.

Pensei que Zahak havia desaparecido dos aposentos da Morte, justamente, pois a próxima história contou-lhe novamente em outro épico estranho que salvarei para outra ocasião. Em vez disso, folheava as páginas refletindo que talvez fosse mais uma ordem do que uma obsessão singular registrar as linhagens e os atos dos homens.

Eu congelei olhando para a página de trás, onde até então eram nomes, alguns de tal forma que sua duplicidade ecoou dentro do meu próprio legado. Sobre as linhas de fundo havia dois nomes, um que eu conhecia como o do meu pai, e embaixo dele ainda, me chocando ainda mais em um estupor, era o meu próprio, Silvan Daeva, que eu deixei cair o túmulo.

Meu destino, inevitavelmente entrelaçado com o da minha maldição, parecia já ter sido registrado. Eu corri de volta para a loja em ruínas para descobrir se foi. Não é uma mera chance de um pé fora de lugar, mas simplesmente e claramente desapareceu. Envergonhado por eu ser um bode expiatório para um homem que tinha domínio sobre o maior dos deuses, pois ele é terrível e justo, eu me aprofundei mais fundo do que nunca nos antigos tomos à disposição de Hakaz. Eu supus que se Zahak pudesse encontrar a porta da Morte, alguém poderia encontrá-la novamente.

Quando cheguei mais perto da idade de vinte e oito anos, com apenas uma lua crescente entre nós, Hakaz, tão feliz como eu já o vi, veio a mim para explicar uma situação muito peculiar. Parecia que Frida tinha, no estômago, nos pés e no coração, inchado além do ponto de engano e não podia mais trabalhar em sua estação e que eu era a causa. Foi com a mais má reputação, pois eu planejava acabar com a minha linha maldita comigo mesma, que eu era filha de um filho condenado.

Hakaz, no entanto, depois de algum tempo, desabafou-me com essa informação taxativa, pois minha mente foi forjada com meu destino iminente, oferecendo-me para manter mãe e filho internamente. Algo sobre a troca de suas palavras me pegou como repugnante, e eu voltei no tempo para a minha estadia em sua propriedade. Minha filha ou herdeiro estava preso aos grilhões de sua servidão? Ou Hakaz poderia levantar Frida na sua humilde estação? Curiosamente, passei as noites refletindo sobre isso, lentamente esquecendo a maldição, até a noite em que eu sabia que meu assassino romperia as paredes de pedra e cobraria minha dívida ancestral.

Eu acordei da nossa cama e coloquei os pés descalços no chão. Frida, no meio de um sonho, murmurou coisas maternais, enquanto eu caminhava pelo chão até a escrivaninha. Acendi uma vela com pederneira e aço, uma brisa da janela fechada fez a chama dançar, quando abri o livro e olhei para um golpe obliterando meu nome. Abaixo, em vermelho fogo fraco, estavam as formas de palavras indistinguíveis.

Uma mão fria do fogo mais quente, apertou meu ombro e pavor percorreu minha espinha, porque não ouvi uma porta aberta.

"Se você conhece aquele que se esconde de mim, sua existência pode continuar." A figura, envolta em névoa, falou em uma voz retumbante que me arrepiou com seu vazio. Eu balancei a cabeça, pois fui enganado pelo meu ancestral perverso tanto quanto a própria morte por saber a identidade desse ladrão.

"Hakaz"

Eu me virei para ver Frida, acordada e olhando para o abismo dos olhos da Morte, mergulhada em um estupor, tal era o seu medo.

"Falar."

Frida, compelida por sua voz, agarrou o lençol tão violentamente que suas mãos ficaram brancas na penumbra. Ela explicou que Hakaz tinha sido o senhor de sua propriedade por muitos anos, mais do que era natural para qualquer homem ou mulher, mesmo com o conhecimento antigo dos alquimistas.

"Não é certo, senhor", ela se arrependeu.

"Diga o nome dele, para saber o nome dele é assim ele não pode se esconder." A morte explodiu.

Meu coração se encheu por seu abandono do medo de que ela resistisse à morte para salvar a alma de seu marido, pois isso seria o que eu faria se a maldição condenada não estivesse na minha cabeça.

"Hakaz Vadea!" Ela gritou.

"Não", eu sussurrei, como realização súbita umedeceu as bordas dos meus medos com a razão fria.

“Zahak Daeva, é aquele que você procura, mas esse nome morreu séculos atrás, Hakaz Vadea é o mesmo e aquele de quem você procura.”

A morte rodou como névoa e desapareceu, eu me sentei ofegante quando Frida veio para o meu lado. Ouvimos os gritos de alguém que não conseguia mais se esconder através das paredes de pedra da antiga casa de Hakaz. Tal foi o seu grito que eu fechei meus olhos e orelhas e não os abri novamente até que parasse. Quando o fiz, com uma maravilha tão vasta que é um anão da Morte, testemunhei a greve do meu nome ser removida.

Sob a luz brilhante do sol fortuito, aventurei-me aos aposentos de Hazak. Pilhas de tomos, pergaminhos e pergaminhos que eu nunca soube existir saquearam seu quarto em uma luz sombria. Esquisitices curiosas em frascos de vidro e frascos, que eu nunca tinha visto em nenhum desenho botânico ou anatômico, ou em qualquer outro lugar, os acompanhou em fileiras de prateleiras altas.

Acima de um saco de roupas descartadas, que eu considerava serem de Hazak, como eu esperava que fossem seus uivos que eu ainda os ouvia fantasma em meus ouvidos, vi o mais peculiar de todos. Em meio à lombada de um antigo documento sumério, e um de igual reputação do folclore egípcio estava um frasco da noite mais negra. Seu conteúdo é apenas um pouco abaixo do lábio, cheguei a inspecionar.

Foi este o lendário Elixir roubado do Tinteiro da Morte?

"Sim." A voz oca retumbou através de mim novamente como alguém cujo conhecimento já havia sido encontrado.

Eu me aproximei para ver a névoa inchar e formar um vazio que sugou meus olhos e devorou ​​toda a luz.

''Uma recompensa pela qual eu pesquise é a eternidade. Eu irei para você quando estiver esgotado. Com isso'', a Morte desapareceu.

Hoje, esta hora é o meu ducentésimo primeiro aniversário. Minha linhagem é longa e sem maldição, e saúdo cada hora com a mesma fragilidade que uma vez eu vi. Do Elixir, ainda tenho alguns para ver meus assuntos em ordem. Mas este conto é para lembrá-lo de sua própria fragilidade, porque, cada hora é um presente de alguém que pode tirá-lo tão facilmente quanto você pode desperdiçá-lo.